接下来的几天，战事依旧胶着。

魔兽潮没再出现大规模进攻，但小规模的袭扰从未停止。骑士们已经习惯了“奇怪的风”——箭矢偏了但正好扎进要害，扑过来的魔物撞到了一起，快要砸碎盾牌的丘丘暴徒莫名摔倒。

没有人再议论了。

因为风成了战场的一部分，理所当然地存在着，理所当然地保护着他们。

夜色降临的时候，战斗刚刚结束，魔兽潮退去，留下一地尸体和断刃。士兵们忙着清理战场、搬运伤员。

鲁斯坦靠在一块被血浸黑的岩石上，借着月光检查左臂的伤口。铠甲已经卸下，内衬的衣袖被撕裂了一道口子，干涸的血将布料和皮肤粘在一起。他撕开袖口，露出下面一道不算太深但也不浅的伤，伤口边缘已经泛白，是魔物的爪子留下的痕迹。

他从腰间摸出一小瓶伤药，咬开瓶塞，倒在伤口上。

药粉接触血肉的瞬间，一阵尖锐的刺痛从手臂蔓延到肩膀。他没有皱眉，没有出声，只是沉默地等着那股疼痛过去，然后用干净的布条一圈一圈缠紧伤口，用牙齿咬着绷带的一端，试图将手臂上的伤口缠紧。

左手不太方便，缠了几次都松开了，绷带散落在地上，沾了泥和草屑。

他叹了口气，弯腰去捡时，手指顿了一下。

不是因为痛。

是因为风变了。

不是自然吹拂的夜风，也不是那种在战场上精准转向的、充满目的性的风，而是一种更轻、更静、几乎察觉不到的流动。像是有什么东西靠近了，却没有发出任何声音——是一种有谁接近了的感觉

鲁斯坦抬起头。

月光很淡，云层遮住了大半，只有几缕银白从缝隙间漏下来，落在他面前的空地上。不远处有一棵被战火烧焦了一半的树，枝干光秃秃的，在夜风中微微晃动。

树下站着一个身影。

白色的。

不是雪的白，不是月的白，而是一种更纯粹的、几乎不属于此世的白。

斗篷的边缘垂落下来，遮住了大半单薄身形，兜帽掩着面容，只露出一截苍白的下颌，和——

右胸衣料上的一点青色。

很小，边缘模糊，若隐若现的，像一颗坠落的星星。但……在纯白的衣料上，格外刺目，又格外脆弱。

鲁斯坦的目光在那点青色上停留了一瞬便收回了，手指顺势抓起了绷带。

然后坦然坐直。

是他。

鲁斯坦在心里确认了。

那个藏在风里的人，那个偏转了无数次致命攻击的人，那个让他手下的骑士们多活了一次又一次的人——就站在那里，出现在了他眼前。

沉默持续了很久。

风从他们之间穿过，带着战场特有的、混合了血和焦糊的气息。

那个身影静静地站在那里，风吹动白色斗篷的下摆轻轻地晃。

然后，那个人先开口了。

很轻，很淡，像是一片羽毛落在雪地上。可那声音里还有某种东西——不是威严，不是压迫，而是一种更幽深的、让人不敢冒犯的平静。

“你是这里的指挥官。”

鲁斯坦的喉结滚动了一下。

“是。”

那个人没有立刻接话。鲁斯坦感觉到有道视线落在自己身上。

不是审视，不是打量，而是一种更奇怪的、像是在确认什么的目光。

沉默了几秒。

而后，那个声音又响起了。

“你们为什么不等待神明的救赎？”

鲁斯坦沉默了片刻。

他看着那个人——不，那位神明。

月光下，纯白的斗篷像一团会发光的云，兜帽边缘的长绒随着夜风轻轻晃动。那张脸藏在阴影里，只有下颌露出来，苍白得近乎透明。

骑士想起那些倒在战场上的同伴，想起那些被魔物撕碎的盾牌，想起那个肩膀被咬穿还咬牙站起来的背影，想起那些在灾难中祈祷的声音。

他想起今天那个刚满十六岁的见习骑士被抬回来时，胸口被洞穿，血已经流干了，眼睛还睁着，手里还握着剑。

他想起那些还在战斗的人，那些嗓子已经喊哑、手臂已经发抖、却仍然死死握着武器挡在魔物前进路上的人。