第一部分：木、血，与命运之重

这场暴雨，早已不像自然的天象。

启南城上空，苍天没有咆哮。

它在注视。

乌云压得极低，仿佛整座城墙都在用脊背托举着它们。每一道闪电撕裂夜幕，都只照亮一个由泥泞、铁器，以及一群疲惫到再也无法称自己活着的人组成的世界。

燕早已感觉不到箭矢带来的痛楚。

对他而言，那不过是提醒。

提醒他仍是凡人。

提醒这个早已被宣判死刑的身体，还未彻底倒下。

箭矢穿透潮湿空气时发出粗哑的尖啸，像迷失在启南峡谷间的亡魂悲鸣。

有些箭旋转着坠落，漆黑箭锋映照雷光，仿佛连苍天也想亲眼看清，他究竟会以怎样缓慢的方式死去。

十二支白蜡木箭杆贯穿铠甲，随着他的动作微微摇晃，像不祥之鸟漆黑的羽翼。

又像一面昭示灭亡的旗帜。

鲜血顺着断裂的木杆缓缓流下，与泥浆混杂，凝成暗红色的细线，在灰白色的天光下泛着沉重的光泽。

脚边，泛红的积水汇聚在地面的凹陷处。

破碎的火光与刀锋倒映其中，像一场高烧噩梦里支离破碎的幻象。

直到一柄长枪贯穿他的左腿，将他死死钉在泥地里。

没有惨叫。

只有一声极轻的喘息。

轻得像是这个身体，还在努力回忆，该如何在一个早已不再需要他的世界里呼吸。

枪锋在血肉中轻轻震颤，发出湿冷而细碎的声响。

泥土翻起浓重的腥气。

温热的血雾刚刚升腾，便被冰冷的雨水吞噬。

燕只是微微转身。

腿部骤然发力。

咔嚓——

木杆断裂。

若是寻常人，早已倒下。

若是修士，至少还能催动真气护体。

可燕什么都没有。

他只迟疑了一瞬。

仅仅一瞬。

像是从深渊里偷来的一次呼吸。

而就在那一瞬间——

他想起了一张孩子的脸。

那张脸，本不该出现在这里。

温暖的记忆一闪而过，脆弱得像暴风雨里摇曳的纸灯。

有那么一个不可能存在的瞬间，战场上的厮杀声仿佛渐渐远去。

仿佛整个世界，都后退了一步。

只为了让他听见——

那道遗失在另一段岁月里的笑声。

然后。

他继续向前。

燕没有真气。

没有秘法。

只有意志。

一种早已不属于这个世界的意志。

它不祈求。

也不期待回报。

昔日纵横天下的武道风姿，早已荡然无存。

他的双手因为水银侵蚀而肿胀发黑，死死抓着楚国猛虎战旗。

手指皮肤裂开一道道乌黑伤口，每一次发力，都在湿透的旗杆上留下淡淡银色痕迹。

连他身上的气味，也早已改变。

不再只是鲜血。

而是一种冰冷、矿石般的腐朽气息。

像刚刚开启的帝王古墓。

潮湿。

阴冷。

带着死亡沉睡千年的味道。

那根布满裂痕、浸透敌人鲜血的木杆，是唯一支撑他跪立于泥地上的东西。

狂风吹动破碎旗帜。

猎猎作响。

那声音干涩而暴烈。

像空墓之中，白骨彼此碰撞。

这面旗，早已不是胜利的象征。

它只是——

一个陨落神明拒绝归天时，最后的拐杖。

也是一枚钉子。

钉在历史之上。

不允许岁月，将他彻底埋葬。

远处。

暴雨之中。

秦军营火忽明忽暗。

像倒悬于大地的星空。

数千点猩红火光，在黑暗里静静注视着他。

沉默。

耐心。

等待着最后一个属于楚国的神话——

终于学会死亡。

秦军重甲步卒，像一片漆黑的钢铁洪流。

却在距离燕三丈之外，骤然停下。

铠甲相互摩擦发出的金属声渐渐消失。

直到四周陷入一种诡异的死寂。

死寂得连远处火把燃烧的噼啪声，都仿佛被黑夜吞没。

士兵们呼出的白气缓缓升腾。

薄雾弥漫。