陆程远发来微信："重写需要时间。一周。"

沈念回了一个"好"字。然后看着那个字发愣——只有一个字，但在她打出这个字之前，她打了"好的"又删了，打了"没问题"又删了，最后只剩下"好"。她自己也不知道为什么。

周三晚上，雨开始下。

沈念在办公室加班。整层楼只剩她一个人，电脑屏幕的白光映在玻璃窗上，外面的雨把城市的灯光打散成一片流动的色块。她看了一会儿雨，然后鬼使神差地，打开邮箱，翻到第一次读到陆程远的稿子——那个关于门框磨损的段落。

门框。手指。反复地放上去。金属变热了，但仍不是活人的温度。

她在雨声里读这段话——这一次她看到的东西和上次不一样。上次她看到的是一个母亲和一个孩子的动作。这次她看到的是一种等待。一种明明不知道在等什么、但还是忍不住去做某件事的等待。

窗外雨声渐渐变大，她拿起手机，打开微信，点进陆程远的对话窗口。

她打了几个字："新稿写得——"

然后删掉了。

又打："雨声很大——"

删掉。

她把手机放下。不是因为不知道该说什么——是因为她想说的都不是"编辑对作者"会说的话。