温昭坐在一张塑料椅子上，对面是B区的副监区长，一个五十多岁的中年男人，姓陈，已经在第三监狱干了二十多年，再过两年就要退休。

“温昭，”陈副监区长翻着手里的档案夹，“你在第三监狱待了十九年，表现一直很好。文化室的工作做得不错，去年还帮监区拿了个‘文化教育先进班组’的奖状。”

“都是监区领导教育得好。”温昭说，语气诚恳，不卑不亢。

陈副监区长抬起头，看了他一眼。那双眼睛里有某种审视的意味。

“你的出狱手续已经办完了，”他说，“晚上九点，正大门。会有人带你出去。”

“谢谢陈监。”

“出去之后有什么打算？”

温昭微微低下头，像是在认真思考这个问题。过了两秒，他抬起头，脸上的表情是适度的“期待”和“忐忑”。这是一个即将重获自由的人应该有的表情。

“先找个住的地方，”他说，“然后找份工作。我在里面学了缝纫，也考了一个图书管理的资格证。出去之后，想先从力所能及的事情做起。”

陈副监区长点了点头。

“你今年四十六了，”陈副监区长说，“十九年，外面已经是另一个世界了。很多东西你可能都不熟悉了。要有心理准备。”

“我知道。”温昭说，“但我相信，只要肯吃苦，总有立足之地。”

陈副监区长合上档案夹，站起身。温昭也跟着站了起来。

“最后一件事，”陈副监区长说，语气比刚才轻了一些，“你的释放通知，按照程序，我们寄给了你的家属。你父亲……温临风，对吧？”

温昭的表情没有任何变化。“对。”

“他回复说，会来接你。”

温昭的脸上的表情恰到好处地变成了一种“复杂的、带着一点意外的”神色。嘴角微微上扬，眼睛里有一点光，但又不敢太亮，像是怕希望太大，失望也会太大。

“……我知道了。”他说，声音低了一些，“谢谢陈监。”

陈副监区长伸出手。那只手干燥、粗糙、带着一点烟味，是常年握笔和握手铐留下的痕迹。

“出去之后，好好做人。”陈副监区长说。

“我会的。”温昭说。

他转过身，走向门口。在拉开门的那一瞬间，他的脸上已经恢复了那种平静得近乎空洞的表情。

好好做人？

他在心里笑了一下。

温临风现在六十五岁了。温昭在心里计算着，男人的平均寿命是七十五岁左右，高阶Alpha可能再长一点，算八十岁吧。温临风还能活十五年左右。十五年太长了。温昭希望他能早点死。最好是那种突然的、意外的死法，车祸、坠楼、心脏病发作。

晚上八点四十五分，B区监舍。

温昭的东西不多。一个帆布袋，里面装着几件旧衣服、两本书、一个塑料水杯、还有他在监狱里攒下来的几百块钱劳动报酬。他把袋子拎在手里，走出了自己住了十九年的监舍。

走廊里有几个囚犯站在门口，看着他。有人喊了一声“温哥”，有人点了点头，有人只是沉默地看着。温昭一一回应，点头、微笑、说一句“保重”。

没有人知道他心里在想什么。

如果他愿意，他可以把这个监舍里的每一个人都吃干抹净。他知道他们的秘密，谁在外面欠了债，谁在监狱里偷偷搞过小动作，谁有把柄在谁手里。这是他在这座监狱里如鱼得水的资本。

现在，他要走了。这些信息对他来说已经没有用了。他把它们留在监狱里，像是一个猎人离开森林时，把陷阱的地图埋在树底下。

如果有人能找到，那是他们的运气。

温昭走出监舍楼，穿过操场，走向正大门。夜色已经很浓了，监狱里的路灯亮着，把水泥地面照成一片惨白。远处的高墙上有探照灯在缓缓移动，像是一只巨大的、永不疲倦的眼睛。

他在大门口停了下来。

一个年轻的狱警走过来，核对了他的身份，让他在一份释放证明上签字。温昭接过笔，在指定的地方签下自己的名字。

“走吧。”狱警说。

温昭点了点头，把笔还给狱警，拎着那个帆布袋，走出了那扇沉重的铁门。

门在他身后缓缓关上。发出一声沉闷的响声。