顾晨宴把信放下，把手伸进木箱里。里面是一个音乐盒。不大，比成年人的巴掌大一点，木质的，深褐色的，边角打磨得很光滑，表面有一层薄薄的清漆，在灯光下泛着温润的光。盒盖是透明的，能看到里面的机芯，铜的，齿轮一个咬着一个，发条拧紧了，就会转。盒盖上刻着一只海鸥，翅膀展开，像是在飞。海鸥的旁边刻着两个字——“若欣”。字是手刻的，笔画有些歪，但刻得很深。

顾晨宴看着那两个字，看了很久。他拧紧了发条，打开盒盖。音乐响起来了，不是他听过的任何曲子，很简单，很轻，像风，像海鸥的叫声，像海浪拍打岸边的声音。他听着那个音乐，觉得它在说——“若欣，若欣，若欣。”

那天晚上，顾晨宴把音乐盒放在自己的书桌上，和林若欣的照片放在一起，和林若欣的日记放在一起，和林天佑做的那两艘木船放在一起。他拧紧发条，打开盒盖，音乐响起来。他听着那个音乐，看着母亲的照片。照片里的她穿着白色的连衣裙，站在一棵开满花的树下，笑得眉眼弯弯。他在心里默默地说了一句话。

“妈，外公做了一个音乐盒。上面刻着海鸥，刻着你的名字。音乐很好听，像风，像海鸥的叫声，像海浪拍打岸边的声音。你听到了吗？你一定听到了。你在天上，什么都能听到。”

音乐停了。书房里安静了。窗外的月光照在音乐盒上，照在海鸥上，照在“若欣”那两个字上。顾晨宴看着那些光，觉得它们在发光。不是被月光照出来的光，是从里面透出来的、暖暖的、像母亲的笑容一样的光。

（第一百七十四章完）