“楼上你闭嘴不要影响我做梦”

Qia刷到这些的时候，正在喝那杯拉花失败的咖啡——的同款，是同一家店的外卖杯。

她盯着屏幕上那张咖啡杯的照片看了很久。

照片的角落里，隐约能看到另一只手的影子，端着另一杯咖啡。

她忽然笑了。

这个人。说好了只是讨论创作，说好了只是请教节目经验，说好了，只是“正好在这个城市工作”——

她翻回两人的聊天记录，一条一条往上划。

那些关于音乐的长篇讨论里，夹杂着一些更细碎的东西：

一句“今天降温了。我差点要冻成速冻水饺。注意添衣。”

一张她喜欢吃的那家甜品店的照片，配文“路过，替你吃了”。

一首她曾经在采访里提过的钟爱的老歌的链接。

没有一句话是越界的。

但每一句话都像是轻轻叩了叩门。

更奇怪的事情发生了——她的恶评，好像真的在慢慢消散。

不是因为她做了什么，或者团队发了什么声明，而是人们的注意力，像水一样，流向了新的方向。

有新的八卦爆出来了。某个流量小生被拍到恋情。某个选秀节目闹出了做票争议。某个带货主播翻车了。热搜榜上关于她的词条一天天往下掉。

偶尔还有人在提，但互动数据越来越少，新的评论开始变味：

“话说她那个事最后有实锤吗？”

“好像也没有吧……就是制作人发了个内涵”

“说不定有什么误会呢”

“她新歌到底什么时候发啊我等好久了”

时间是最大的浪。它会冲走一切——好的坏的，真的假的，它什么都不挑，只是不停地冲刷。

Qia的呼吸慢慢变得深了一些。

像是溺水的人终于踩到了底，奋力游出水面，得到那劫后余生的一大口珍贵氧气。

沙发上，Qia舒适地倚在一角，腿上盖着一条毯子，面前摊着几张写满和弦的稿纸。窗外是那种居家创作的人才会熟悉的午后光线——不刺眼，也不暗淡，安安静静地抹在地板上，像一层薄薄的奶油霜糖。

Qia举起水杯打算休息一会儿，随意刷着手机，目光停在一条音乐节宣传文上，有Fori的名字。

广城，离她常驻的港城只有两三个小时的车程。

她没有多想。或者说，她想了很多，但每一个理由都被另一个理由压过去了。

她正盯着音乐节海报愣神的时候。

手机震了一下。

她拿起来，看到那个名字，心跳快了半拍。这几个月已经习惯了这种心跳——每次看到那个名字亮在屏幕上，都会有一种细微的、说不清道不明的悸动，像有人轻轻拨了一下某根绷了很久的弦。

消息不长，但她读了两遍。

“我下周在你附近的广城有工作行程，会提前几天去准备。听说你一直在家里写东西？如果方便的话，要不要出来透透气？我们两地之间的鹏城的植物园空气很清新，而且安静，适合聊创作。”

不是“要不要见面”。

不是“我想见你”。

是“出来透透气”。

是“聊创作”。

每一个字都稳稳当当的，退在安全线以内，给她留足了拒绝的余地。

但问得又那么笃定——“鹏城的植物园空气很清新”——像是早就查好了，只是一直在等一个合适的时机说出来。

Qia盯着屏幕，又一字一句，仔仔细细地，看了一遍信息，苹果肌悄悄往上跳了跳。

她翻回上面的聊天记录，那些深夜发来的旋律小样，那些长篇大论的编曲分析，还有那些夹在音乐讨论中间的，“今天降温了”、“睡得好吗”的短句。

一条一条，像是秋日的落叶大道上，一深一浅的脚印，伴着每一步如同薯片咔呲咔呲被咀嚼的声音，慢慢靠近她，清清脆脆的，不紧不慢，但越来越响。

她打了一行字，删掉。又打了一行，又删掉。

最后只留了两个字。

“好呀。”

发出去之后，她又觉得那个“呀”字好像太轻快了，显得自己过于开心似的。但已经来不及撤回了。

那边几乎是同时回的。

“那周六下午两点？植物园侧门见。”

停顿了一秒。

“天气好的话。”

又停顿了一秒。

“天气不好也没关系。我也有伞。”

Qia回复完消息把手机扣在胸口，笑出了声。

然后关掉手机，抬头看向窗外。

一周的时间很快过去，不，有人觉得很慢。

不过这是很明媚的一周，仲春的花草肆意张扬，正是赏花的好时节。

天快亮了。

晨光从楼群的缝隙里透出来，薄薄的，凉凉的，像一层新洗过的纱布覆在城市的面孔上。空气里有露水的气味，和昨夜残留的尾气混在一起，说不上好闻，但很真实。

Qia把手机放进包里，拉开门。

走廊的尽头，晨光正好铺满了一半的墙面。