我哽住。

“你还要在这个圈子里当多少年实习生？你的音乐梦——”他顿了顿，目光扫过我桌上那堆写满了笔记的谱纸和吃了一半的便利店饭团，“——就只靠做梦，和顶嘴来实现吗？”

他说完，抓起桌上的车钥匙，转身就走。门被摔出一声闷响，震得墙壁都在颤。

我缩在桌子底下，抱住自己。

他说得对。

我二十五岁了，还在给人打杂，修改着别人曲子里的一个无关紧要的音色。我的“作品集”里塞满了半途而废的尝试和无人问津的投稿。我的坚持，在别人眼里或许就是不懂事和瞎倔强。

眼泪流得更凶，不是因为委屈，而是因为被他撕开了所有自欺欺人的伪装，被迫看清里面那个渺小又无能的自己。

黑暗里，只有仪器运转的低频嗡嗡声。

不知道过了多久，一双熟悉的限量版球鞋停在我的工位前。

我没有抬头。

那双鞋的主人沉默地站了一会儿，然后，一盒还带着凉气的柠檬茶，被轻轻从桌子底下推了进来，正好碰在我的手边。

盒子上贴着一张便利贴，上面是他龙飞凤舞的字迹，因为写得急，甚至有点歪扭：

「刚才的话重了。」

「但你的编曲思路，明天上班前我要看到完整版。」

「做给我看。」

我捏着那盒冰凉的柠檬茶，眼泪再一次毫无预兆地涌了出来。